В вышине - луна.
О любовь, доколе
Мне стенать от боли?
Чем душа больна?..
Скорбный, бесприютный,
Я сожжен дотла...
Как луна тускла
Над равниной смутной...
Фернандо Пессоа
Sorto
Как струится песок в этих старых часах,
Так стирается в порох душа...
И колеблются чаши на вечных весах,
Мне в награду суля и не смех, и не страх,
И не гибельный взмах палаша...
Как искрится на лезвии пламя свечей
И томится безудержный жар...
Ты один непреклоннее всех палачей.
Монограммой на мраморе гладких плечей -
Грешной страсти багровый нагар.
И сольются в один ослепительный зной,
Опаленные адским огнём,
И под этой, напитанной ядом, луной,
Не желая ни жизни, ни смерти иной,
В отреченьи последнем своём.
читать дальше